die wollflusen der schafe

die ihr gras fressen, glücklich oder nicht
wer weiß, & wer weiß, ob sie
die zeit spüren, die flusen also, die
im gras hängen, sind schön
einzusammeln & zu kugeln
zu kneten, flauschige weiße kugeln
die, hoch geworfen, im wind fliegen
fast wie löwenzahn
fort, fort & vergessen.



 
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