Literaturkneipe : Impuls von Gabriela Wendt

Impuls

Ich bin der letzte Cowboy dieser zweizimmer-zentralbeheizten Wohnung. Auf meinem Ritt vom Fernseher über den Kühlschrank am Telefon vorbei zur Stereoanlage registriere ich alles, alles und auch das, was sich außerhalb meines Blickfeldes nicht getraut zu bewegen, was sozusagen verharrt und seine starre, angstbesetzte Haltung erst wieder in eine leicht lockere versetzen kann, wenn es sich garantiert sicher ist, auf der hinter meinem Kopf liegenden sagittalen Achse sich zu befinden. Dann atmet es auf. Wieder 'mal Glück gehabt, wieder einmal diesem letzten, schnellreagierenden, unkalkulierbaren, sein Ziel nie verfehlenden Cowboy entgangen. Der 23. Band des Karl Marx weiß eigentlich genauso wenig wie die Glühbirne der Küchenlampe oder die Sandalen, die letzten Sommer-wie-weit-liegt-das-zurück den Zweck ihrer Herstellung erfüllen durften, wovor er sich genau fürchtet. Aber es könnte ja sein, es könnte ja geschehen, daß die geringste gefühlsmäßige Regung die volle Aufmerksamkeit dieses letzten einsamen Cowboys dieser Wohnung auf Dich zieht.

Es könnte ja sein, daß diese dem letzten einsamen Cowboy dieser Wohnung zugehörigen Augäpfel dezent, leicht plötzlich aus ihren Augenhöhlen hervortreten und fixieren, was zu fixieren gilt, weil der Impuls, in Bruchteilen von Sekunden über die Sehbahn zum hochherrschaftlichintellektuellen Zentralorgan huschend eine Bedeutung erlangt. Was dann? Du weisst nicht, welche Rolle Du, genau Du, plötzlich im Leben dieses Zentralorgans einnimmst. Und vielleicht kriecht ganz langsam in Dir die erschreckende Ahnung hervor, daß Du eigentlich nicht nur diesem einen registrierenden Zentralorgan gegenüberstehst, nackt, durchschaut, bloßgestellt, nein, nein es fällt Dir wie Schuppen von den Augen, dieser Impuls ist ja ein gackerndes, redseliges, mir Vorliebe Gerüchte verbreitendes, bei Kaffee und Kuchen geschwätziges Miststück von Transportmedium. Es hält sich nicht gerne lange bei der Abteilung "Wahrnehmung" auf, wenn es ihm überhaupt wieder einmal vorher gelungen ist, die Abteilung "Zensur" von seiner immens wichigen Bedeutung zu überzeugen und zu passieren, nein, nein, er muß eiligst seinem Trieb folgend weiter, weiter zu den anderen Abteilungen als da wären "Abteilung für erste Verarbeitung und Weiterleitung", Abteilung "Erinnnerung" mit den Unterabteilungen "Gehörtes", "Gefühltes", "Gerochenes", "Geschmecktes", "Gesehenes", "Sonstiges", Abteilung "Sofortige Reaktion auf neuartiges Eindrücke", ja auch zur zuständigen "Abteilung zur offiziellen Einteilung in Sympathie und Antipathie" muß er, dort ist es immer sehr nett, man erwartet ihn sehr spannungsvoll dort und schenkt ihm fiebernd, mit weit aufgerissenen, staunenden Augen, ab und zu von verständnisvollen Kopfnicken unterbrochen, untermalt mit bedeutungsschwangeren "Hmms" vollstes Gehör. Von diesem gemütlichen Ort kann er sich immer besonders schwer nur losreißen, aber die Zeit drängt, und er hat doch nun wirklich nur Bruchteile von Sekunden zur Verfügung.

Und so passiert er alle für ihn nur zugänglichen Abteilungen, und Du bist plötzlich etwas sehr Bedeutungsvolles, zu Prüfendes. Dein Name: 23.Band des Karl-Marx steht plötzlich auf vielen Formularen und der einsame Cowboy fixiert Dich noch immer.... bis... endlich... die winzige nordpolmäßige Abteilung "Unverstandene Gefühlsausbrüche" die Order herausgibt: Ohne Rücksicht auf intellektuelle Werte vernichten, Punkt.

Tjaaaa, dann wirst Du exekutiert, obwohl Du doch nun wirklich nichts dafür kannst, der 23. Band des Karl-Marx zu sein. "Wehe dem, der sich bewegt", dachte ich, der Cowboy. Und Du bist nun mal leider nicht die Stereoanlage, die ein großes Recht empfindet, sich zu bewegen.

Kritiken und Kommentare an: Gabriela Wendt - gw@berlin.snafu.de
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Impuls
Ich bin der letzte Cowboy dieser zweizimmer-zentralbeheizten Wohnung. Auf meinem Ritt vom Fernseher über den Kühlschrank am Telefon vorbei zur Stereoanlage registriere ich alles, alles und auch das, was sich außerhalb meines Blickfeldes nicht getraut zu bewegen, was sozusagen verharrt und seine starre, angstbesetzte Haltung erst wieder in eine leicht lockere versetzen kann, wenn es sich garantiert sicher ist, auf der hinter meinem Kopf liegenden sagittalen Achse sich zu befinden. Dann atmet es auf. Wieder 'mal Glück gehabt, wieder einmal diesem letzten, schnellreagierenden, unkalkulierbaren, sein Ziel nie verfehlenden Cowboy entgangen. Der 23. Band des Karl Marx weiß eigentlich genauso wenig wie die Glühbirne der Küchenlampe oder die Sandalen, die letzten Sommer-wie-weit-liegt-das-zurück den Zweck ihrer Herstellung erfüllen durften, wovor er sich genau fürchtet. Aber es könnte ja sein, es könnte ja geschehen, daß die geringste gefühlsmäßige Regung die volle Aufmerksamkeit dieses letzten einsamen Cowboys dieser Wohnung auf Dich zieht. Es könnte ja sein, daß diese dem letzten einsamen Cowboy dieser Wohnung zugehörigen Augäpfel dezent, leicht plötzlich aus ihren Augenhöhlen hervortreten und fixieren, was zu fixieren gilt, weil der Impuls, in Bruchteilen von Sekunden über die Sehbahn zum hochherrschaftlichintellektuellen Zentralorgan huschend eine Bedeutung erlangt. Was dann? Du weisst nicht, welche Rolle Du, genau Du, plötzlich im Leben dieses Zentralorgans einnimmst. Und vielleicht kriecht ganz langsam in Dir die erschreckende Ahnung hervor, daß Du eigentlich nicht nur diesem einen registrierenden Zentralorgan gegenüberstehst, nackt, durchschaut, bloßgestellt, nein, nein es fällt Dir wie Schuppen von den Augen, dieser Impuls ist ja ein gackerndes, redseliges, mir Vorliebe Gerüchte verbreitendes, bei Kaffee und Kuchen geschwätziges Miststück von Transportmedium. Es hält sich nicht gerne lange bei der Abteilung "Wahrnehmung" auf, wenn es ihm überhaupt wieder einmal vorher gelungen ist, die Abteilung "Zensur" von seiner immens wichigen Bedeutung zu überzeugen und zu passieren, nein, nein, er muß eiligst seinem Trieb folgend weiter, weiter zu den anderen Abteilungen als da wären "Abteilung für erste Verarbeitung und Weiterleitung", Abteilung "Erinnnerung" mit den Unterabteilungen "Gehörtes", "Gefühltes", "Gerochenes", "Geschmecktes", "Gesehenes", "Sonstiges", Abteilung "Sofortige Reaktion auf neuartiges Eindrücke", ja auch zur zuständigen "Abteilung zur offiziellen Einteilung in Sympathie und Antipathie" muß er, dort ist es immer sehr nett, man erwartet ihn sehr spannungsvoll dort und schenkt ihm fiebernd, mit weit aufgerissenen, staunenden Augen, ab und zu von verständnisvollen Kopfnicken unterbrochen, untermalt mit bedeutungsschwangeren "Hmms" vollstes Gehör. Von diesem gemütlichen Ort kann er sich immer besonders schwer nur losreißen, aber die Zeit drängt, und er hat doch nun wirklich nur Bruchteile von Sekunden zur Verfügung. Und so passiert er alle für ihn nur zugänglichen Abteilungen, und Du bist plötzlich etwas sehr Bedeutungsvolles, zu Prüfendes. Dein Name: 23.Band des Karl-Marx steht plötzlich auf vielen Formularen und der einsame Cowboy fixiert Dich noch immer.... bis... endlich... die winzige nordpolmäßige Abteilung "Unverstandene Gefühlsausbrüche" die Order herausgibt: Ohne Rücksicht auf intellektuelle Werte vernichten, Punkt. Tjaaaa, dann wirst Du exekutiert, obwohl Du doch nun wirklich nichts dafür kannst, der 23. Band des Karl-Marx zu sein. "Wehe dem, der sich bewegt", dachte ich, der Cowboy. Und Du bist nun mal leider nicht die Stereoanlage, die ein großes Recht empfindet, sich zu bewegen.
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