Masken |
Ein dunkles Haus aus Obsidian schaukelt kreischend im Wind. Es hat die Gestalt eines Dichters mit schmalen Fingern und silbrigen Augen. Seine klaren hochbogigen Fenster starren nach Westen ins Regenland. Durch die weiten leeren Hallen irrt eine uralte Statue aus erstarrter Lava. Eine grimmige Tochter des Feuers. Im hohlen Bauch der Skulptur wimmeln ihre nackten Steinkinder. Winzige sandige Kehlen flüstern leise und herb von bösen Zeiten. Bitterem Leid und blutigem Krieg. © 2007 by Anneliese Wipperling |
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